J'ai cherché à comprendre on m'a dit "c'est ça la vie" , envie de toi, envie d'émois, parfois j'me sens trahie... Je suis cet arbre sans feuille ce stylo sans encre, c'est la sécheresse en moi, même en saison de pluie. Je ne peux rien cultiver d'autre si ce n'est la tristesse, est-ce une manière de me dire que je n'ai pas droit à tout ? C'est le c½ur qui parle, la main qui tremble sur des feuilles mortes... Mon c½ur était vierge, avait peur de saigner, mais le malheur a forcé et a percé... La vie me va mal, la mort m'ira peut-être mieux, je suis jeune, heureuse à leurs yeux, mais je commence à me faire vieille dans ma tête, toute ma vie, c'est le doute, les dettes, ce que je goûte m'embête, me dégoûte : j'arrête tout je mets pause ou eject. Je serais peut-être mieux morte que vivante, j'ai le mal de vivre, normal que je t'enivre avec mes maux...
Ma vie est un livre avec un tas de poussière dessus.
J'écris, mon bide est noué, j'ai peur...
Avouer, c'est hors mes principes,
mais là, c'est plus fort que moi...
<3